« Dix, quinze fois par jour, je monte sur la ba­lance. Voir l’aiguille reculer dans son petit cadran vitré me donne des ailes. J’aime sentir mes pantalons flotter légèrement autour de ma taille. Insérer ma main entre le tissu et ma peau. Ça crée un espace en moi, une terre vierge où je peux m’inventer. »

Pascale a quatorze ans et un corps qu’elle n’a pas choisi. Un matin, plantée devant le mirroir, mâchoire serrée, elle se déclare la guerre. Tandis que son corps s’affine, son univers ré­trécit. Le processus de l’anorexie se déploie peu à peu, menaçant bientôt sa vie.